Wir wissen nicht, wie er hieß. Er lag unter seinen Decken unter der Brücke an der Spree. Morgens sah man, wie sich der Brustkorb langsam hob und senkte. Manchmal legte man ihm leise eine Tüte mit Stullen und Obst daneben. Es war ein vertrauter Anblick.
Dann: Notfallsanitäter, Polizei. Der Rettungswagen fuhr wieder weg – ohne Blaulicht und Sirene. Stattdessen kam die Gerichtsmedizin. Wir wissen nicht, wie er hieß. Wie er einst lebte. Wir wissen nichts von ihm.
